Se abre paso en esta poesía lo acuático, el paso del tiempo, la naturaleza, y todo sucede a través de una mirada que procede de manera lateral, por destellos, por roces, por iluminaciones o intuiciones que van llevando al lector a que abandone su previa concepción del mundo para abrirse a nuevas texturas, sensaciones, superficies, profundidades e ideas. Y es necesario entregarse, escuchar, sentir de otra manera, abrirse paso con otros instrumentos de la sensibilidad. Eso es lo que la poesía de Coral nos entrega: descubrimientos, revelaciones. Como en este poema:

Detrás de la cortina

Detrás de la cortina hay un mundo de calma,
detrás del verde espeso
el remanso,
la profunda quietud.
Es un reino intocado, su silencio.
Desde el espectro líquido
de otro mundo,
desde otra realidad de sonidos dispersos;
desde otro tiempo
enmarañable, me llaman.

En esta “maraña”, donde sin embargo no se percibe desorden sino sucesión pausada del paisaje que el poema va desarrollando, la voz lírica pide siempre una tácita participación del lector, necesaria contraparte que completa lo que se va diciendo. Se trata de una obra que apela a todos los sentidos, que busca tender puentes para cruzar parajes que parecen remotos, muy distintos a los cotidianos, pero que si reflexionamos bien están a la vuelta de todos los días, en los abismos del sueño, en los goznes entre una cosa y otra, en los espacios que creemos vacíos pero están habitados por presencias casi invisibles. Pero no para los ojos de esta poeta, ni para los paisajes que nos ofrece, entregados en un tono como en sordina, sincopado. Así sucede en el siguiente poema, donde se alude a un misterio nunca descifrado, sino sólo nombrado en los versos que lo intuyen:

Esto que ves aquí no es

Esto que ves aquí no es.
Alguien te oculta una pieza.
Es el fragmento
que da el sentido. Es la palabra
que altera el orden
del furtivo universo. El eje
oculto
sobre el que gira. Este recuerdo
que articulas
no es. Falta el espacio
que ajusta
el caos.
Alguien jala los hilos. Alguien
te incita a actuar. Cambia los escenarios,
los reacomoda. Sustrae objetos.
Cruzas de nuevo
el laberinto a oscuras. El hilo
que en él te dan
no te ayuda a salir.

Entre el misterio, la belleza, la indagación del mundo y una profunda mirada a la naturaleza (pero también a los vericuetos del recuerdo y del pensamiento) avanzan estos poemas, dejándonos en ocasiones desconcertados, como en el caso anterior, que se antoja el escenario perfectamente armado de una pesadilla, entre ficticia y real. Imágenes desconcertantes, como salidas de los sueños, se van abriendo, se despliegan en los versos como una flor de raros pétalos, cayendo uno tras otro con un ritmo magnético de donde no es posible escapar.

Resulta difícil esbozar una idea general de la obra de Coral Bracho, que ha ido cambiando con el paso de los años, adquiriendo nuevos tonos, formas, matices y temas. En ella podemos encontrar desde poemas breves hasta poemas de largo aliento, compuestos por muchas estancias de música verbal diversa, fluctuante, donde sonido y sentido se encuentran absolutamente unidos. Lo que yo podría decir que me asombra y admira más de ella es su tono acuático, la forma en que fluye y se desliza en la mente y los sentidos de sus lectores, en versos que se suceden y se entrelazan, se requiebran, se recrean, sin importar el tema o los temas que aborden los poemas. Hay un gozo por y en el lenguaje, un ritmo irrenunciable, un constante riesgo, un caminar al filo del abismo pero también una explosión de sensaciones, no sólo visuales sino también táctiles, olfativas. Como escribe David Huerta en el prefacio de una antología de su obra, “Es una poesía para los sentidos y para la inteligencia”. Para terminar, dos breves poemas, de distintos libros; una ventana para que el lector se aventure a hacer sus propios descubrimientos de todo lo que en esta obra lo espera, para que en ella encuentre su propio espacio, su jardín de palabras.

Como un acuario

La luz de la tarde escoge algunas plantas
y en algunas de sus hojas penetra.

Como un acuario encendido por sus peces;
como un fluir
de la noche
entre rastros de estrellas,
transcurre
en su quietud
la maleza.

Lluvia de oro sobre el estero

Las semillas del sol nos guían
sobre el oscuro cristal del agua.
Abajo, entre las raíces,
como una llama incipiente
y silenciosa, vibra
la selva. 

Foto: Coral Bracho, poeta mexicana, por Isabella de Maddalena / Agence Opale / Alamy Stock Photo.

Para Jan Hendrix

Qué es una hoja
qué es un bosque
un bosque está completo
dentro de una hoja

Entre las nervaduras
hay luz abriéndose paso
derecha izquierda
meandros infinitos
milímetros laboriosos
la mañana surge
la tarde se dibuja a sí misma
en sus delicados goznes
en sus arterias verdes 

¿Es una hoja?
¿Nada más?
¿Dónde empieza, en la rama
prendida del árbol
ceñida al tronco
unido a la tierra
afirmadas sus raíces en lo oscuro?

¿O empieza en el tiempo,
hace millones de años,
la misma hoja circular, concéntrica
que todos somos, las nervaduras,
el verde respirándonos,
la tierra que somos
fuimos y seremos?

Línea de sombra

Quiero estar solo
mientras dura el abismo y el silencio.
Álvaro de Campos

Porque no quiero ser nadie
soy todos de alguna forma.

Mi figura se diluye
en los bordes imprecisos
de una ciudad que avanza
ondulándose en colinas.

Quizá fui más de lo que pensaba
y mucho menos de lo que sentí;
nunca más inapropiado,
ahora soy una hoguera de palabras
donde ficción y verdad ya son lo mismo,
y mi línea de sombra
se derrama en la luz
de cada verso.

Pueblos celestes

“Como arriba es abajo”:
así miré una noche,
en campo abierto,
en las montañas,
muy lejos
de las ciudades que nunca son
completamente oscuras,
las luces de un pueblo
como estrellas
en medio de la tierra:
un cielo a ras del suelo.

Las estrellas en lo alto
se volvieron pueblos de infinita luz,
tan lejos de mis manos
como las calles adivinadas
en la distancia,
pero las dos lo mismo:
las calles estelares
espejo de las terrestres,
las dos brillando,
juntas,
cada noche.

Último domingo

 A Toni Deltoro,
que murió en domingo.

Algunos domingos
el pensamiento duerme
como las hojas en las ramas
del invierno.

Los minutos parecen
telegramas que alguien dicta
en un tiempo
donde no existen ya los telegramas.

Quizá todos los domingos
vengan de la infancia.

Cada día nos acerca
a ese domingo
que vendrá envuelto
entre algodones, anestesia
y juegos infantiles
donde bailaremos
la última ronda.

Poemas del libro Moonstruck/Lunática (Nueva York: Darklight Publishing, 2023)

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Foto: Hannah Domsic, Unsplash.