El día me tuerce
la palabra, no debo decir

la arritmia miope de mis pobres largos
que erosionan

de la sílaba corrupta
la calle sepia de la canícula personal
me degrada

y de la mujer íntima que intenta
y espera arreglar
tiende a cocinar, para acomodar ese

                    razón de ella dentro de mí

de cierto color ocre
mi día otro, que parece seguir
si tender, ella
de sábanas marianas no se retuerce,
                    secreta,
su textura visceral, de ella, mujer, en mi otra mañana,

distante,

de materia áspera
su mano roja
llena de palabra-pluma-roja

se deja teñir

                su (mi) resonancia de culpa ahora, como mudic

diapositivas

Dice, dice
que oyó decir que juan ya no habla

o decir hola

que sus ojos
tienden a caminar
entre jaulas, tambien lento de la jaula

la mañana
del sol, sacó la lengua
y de muchos uno, su erosión y la altura de su silla están ahora
ante uno

y de juan,
solo un poco,
casi nada queda de juan
poeta

(Empiezo a entender)

y su esposa,
feliz, ella, de juan, nos muestra caminando
llenos de color(es), ahora

porque ni el olor a mierda
se nota en la mirada
y no hay mas que barrer no
mas mierda dice en la mañana sin lengua de juan

y mariana
ella, mi esposa

            se compadece de ella desde la ventana

y aveces

                    Yo también.

(de Los días arqueados  [The arched days], 2017)

Traducido por Arthur Dixon